Page 194 - Momenti della vita di guerra - Dai diari e dalle lettere dei caduti

La distruzione delle speranze 145

Il Carso doveva essere il poema dell’amore del poeta, dell’amore dei vent’anni che
india ed esalta, un turbine rapinante. Ma l’esaltazione dell’io avvelena quell’amore. L’a-
more è l’amore sognato che toglie quasi a pretesto la donna amata: il poeta ama, come
osserva Giani Stuparich, più il suo amore che la sua donna . È amore egoistico. Aveva
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accettato l’amata, Anna, Gioietta, nel regno dei suoi sogni, ve l’aveva coronata regina,
ma quasi l’aveva soffocata, riducendola a un fantasma inebriante fra gli altri, in funzione
della sua poesia, e disconoscendole l’autonomia spirituale e umana. E nella realtà era
avvenuta la tragedia. La donna, trasfigurata in un fantasma di poesia, in una nota lirica,
non aveva saputo sistemarsi in quell’amore turbolento, romantico: non era a arrivata
quietarvi il suo interno travaglio e si era uccisa.
Allora crollò tutto l’orgoglio egoistico-romantico del poeta. Fu costretto dal dolore
a ridursi uomo fra uomini: a sentire il vuoto dei fantasmi di cui si pasceva, a sentire
oltre la scenografia delle visioni poetiche, il problema delle verità e il problema morale,
a discender nel mondo, lontano dalle visioni e dalle evocazioni per ricercare un valore
cui l’io si pieghi come a una legge: la verità; un valore a cui l’io si esalti trasfigurato in
principio universale: la legge morale. Allora egli ritorna uomo tra uomini, riconosce il
mistero degl’individui.
Nessuno può penetrare dentro una persona e amarla così perfettamente ch’essa sia
legata a noi come corpo nel corpo. Uno può morire poiché nessuno lo può compren-
dere; dentro ogni individuo c’è un segreto tutto suo, che l’amante e il maestro non
toccano. E l’individuo è per l’eternità staccato dagli altri individui ed aspira ad esser
tutto, dalle punta delle dita alla sua fede, tutto un segreto senza invisibile, che altri lo
possano cercare, muto e solo; egli aspira alla sua pace d’individuo, dove la sua forma
non sia turbata dalle altre, esser tutto suo .
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Il mio Carso si chiuse oltrepassando la disperazione per Gioietta morta: con l’al-
beggiare, dopo l’uragano dell’egoismo romantico, d’un più sereno mondo, nell’ultima
scena del libro: la visione del porto laborioso di Trieste.
Qui è ordine e lavoro. In Puntofranco alle sei di mattina l’infreddito pilota di
turno, gli occhi opachi dalla veglia, saluta il custode delle chiavi che apre il magaz-
zino attrezzi. I grandi bovi bruni e neri trainano lentamente vagoni vuoti vicino
ai piroscafi arrivati ier sera; e quando i vagoni sono al loro posto, alle sei e dieci i
facchini si sparpagliano per gli hangars. Hanno in tasca la pipa e un pezzo di pane.
Il capo d’una ganga monta su un terrazzo di carico, intorno a lui s’accalcano più di
duecento uomini con i libretti di lavoro levati in alto e gridano d’essere ingaggiati. Il
capo ganga strappa, scegliendo rapidamente, quanti libretti gli occorrono, poi va via
seguito dagl’ingaggiati. Gli altri stanno zitti e si risparpagliano. Pochi minuti prima
delle sei e mezzo il meccanico con la blusa turchina sale sulla scaletta della gru e apre
la pressione dell’acqua; e infine, ultimi arrivano i carri, i lunghi scaloni sobbalzanti e
fracassanti. Il sole strabocca aranciato sul rettifilo grigio dei magazzini. Il sole è chia-
ro nel mare e nella città. Sulle rive Trieste si sveglia piena di moto e colori.